De Sarajevo

DE SARAJEVO - Sarajevo acorda envolta em névoa, essa mortalha úmida que parece proteger as cicatrizes da cidade. No cemitério de Kovači, onde as lápides brancas se alinham como um exército silencioso, busco o túmulo de mármore verde. Ali repousa Alija Izetbegović, jurista, poeta e comandante involuntário, cuja vida é um espelho partido refletindo os paradoxos dos Bálcãs. O ar cheira a café turco e terra lavada pela chuva noturna. Nas ruas íngremes, turistas fotografam cafés da moda enquanto senhoras de xale negro depositam crisântemos nos túmulos dos šehids, os mártires. Esta é a coreografia diária de uma cidade que aprendeu a dançar sobre suas feridas. No Museu Alija Izetbegović, um exemplar gasto de O Islã entre Oriente e Ocidente jaz aberto sob vidro. As margens rabiscadas revelam um homem que debatia Spengler e Rumi enquanto a Iugoslávia desmoronava. "Para ele, a Bósnia não deveria ser trincheira, mas ponte", sussurra o curador, apontando para a foto que congela um moment...

  DE SARAJEVO - Os Acordos de Dayton foram, à primeira vista, uma tentativa de devolver à Bósnia e Herzegovina algo que parecia perdido para sempre: a paz. Com a assinatura desses acordos em 1995, o mundo acreditava que a Bósnia renasceria das cinzas da guerra, que suas cicatrizes seriam suavizadas, e que as divisões étnicas e políticas, embora profundas, poderiam ser superadas com o tempo. Mas, ao caminhar por Sarajevo, anos mais tarde, em 2023, e tomar café com as pessoas, conversar e interagir com os olhares desconfiados, percebo que a promessa feita em Dayton foi, na maioria das vezes, apenas um ideal distante. O que realmente representa, hoje, a Bósnia e Herzegovina? Quando observamos o cenário político e social, a resposta parece contraditória. Por um lado, vemos um país que ainda luta para se erguer, que enfrenta desafios imensos para superar os traumas da guerra e, por outro lado, vemos uma nação que permanece dividida, não apenas fisicamente, mas também emocional e psicolo...